Солнце низко над горизонтом.
Уже скоро скатится вниз.
Молча уходишь ты за туманный пригорок.
Я молю тебя: - оглянись...
Мысли, как пчёлы, жужжат над цветками.
Не избежать мне жестокой хандры.
Помню, был счастлив, что в мыслях с Тобою,
Я проводил эти ночи и дни.
Не оглянулась..., а может и правда,
Я сам придумал елей для себя.
Десятилетия, в снах обманных,
Ликом твоим будоража себя.
Мираж из прошлого
© Copyright: Михаил Окумянский, 2024
Свидетельство о публикации №124123106386
Свидетельство о публикации №124123106386
Рецензии