Прости меня за творчество мое,
За то, что я душой своей не вырос,
Не создал новый вересковый мед,
И даже описать не смог бы сырость,
Что поселилась издревле во мне.
Я злобою пленен стал неуемной
К правителям всех бургов и планет
И флэшкой стал пл*стидом начиненной.
А ты творишь, ты смотришь с пиков вниз;
Читать меня - что вымазаться грязью;
И к счастию Шопен и Бах, и Лист,
Не видят сверху то, как стал я мр*зью,
Хотя их слушаю со всей возможной страстью.
Пред кем, пред кем я был когда-то чист?
Прости меня, слышишь?
© Copyright: Иван Одарик-Карташов, 2024
Свидетельство о публикации №124123105800
Свидетельство о публикации №124123105800
Рецензии