Листья дерутся с осенней погодой,
Прыгают капли, как в теннис, глуша.
Я наблюдаю, как истинной модой
Полнится русских душа.
Вот и конец протестантам отжившим:
Листья опали, лежат.
Томно, обидно венцы положившим
Ради бездумных ежат.
Только пропащее дело и слава –
Это печаль не для всех.
Там, где споёт им Зураб Соткилава,
Будет веселье и смех.
Будет пикник у обочины мглистой,
Вытекут мысли долой.
Выйдут ватаги с весельем и свистом
И не вернутся домой.
Листья дерутся с осенней погодой...
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2024
Свидетельство о публикации №124123104502
Свидетельство о публикации №124123104502
Рецензии