В городе этом нет белых ночей.
Крещатика нет и Арбата.
Нет китобойцев, нет ярких речей,
Звеневших в Афинах и Риме…
А есть просто жизнь цвета вишни
На ложке и ждущей меня
Николлет авеню… Спит Ай Ди Эс,
В небо уткнувшись стеклянным перстом.
Не спят рестораны и клубы,
Таксисты, сирены машин
Полицейских на службе.
Сейфы стальные в глазах
У прохожих. Надёжно укрыты
Все мысли. Впаяны в мозг и шифры,
И коды. Доступа нет даже
Родным… Спит Миссисипи под льдом
Одеяла. И сотни мостов
О чём-то чуть слышно ведут
Разговор, на том языке
Бетонных бессонниц этой зимы.
Вчера Рождество, на днях Новый год,
Любимый нам с детства. Снежинки
Шлёт кто-то с небес, как веру
В скорое чудо… Город уснувший
В заботах своих, шепчет младенцем
Сквозь сон, как сам был ребёнком
И верил, что есть Санта Клаус,
И в его сапожке есть вера
С надеждой на мир и покой
На огромной земле.
30-го декабря 2024
В канун 25-го года
© Copyright: Серик Кульмешкенов, 2024
Свидетельство о публикации №124123100400
Свидетельство о публикации №124123100400
Рецензии