Дежавю..

Она остановилась. Вечер.  Шесть.
Уклались сумки на краю скамейки.
Май заливался солнцем на аллейке
И пух ещё не превратился в шерсть.

В окне открытом - новостей беда,
Где слёзы, словно зёрна чечевицы
Льёт старенькая мама за границей,
Она, в пространстве мая и труда.

Ну, в общем, думы каждый божий час.
Мужчина подошёл, скрестивший руки.
Прощения просил и  тихим  звуком,
И жестом говорил, что в самый раз

Ему присесть бы здесь. В руках – коньяк,
Прикрытый папкой,смятой где-то в давке.
Наверно, пригубить хотел на лавке,
Рукой «простите» подавая знак.

Что ж, сумки взяв, она пошла домой,
Освободив скамью интеллигенту.
И метров двести отойдя, моментом,
То чувство, что знакомо ей одной,

Велело повернуться вдруг назад.
Мужчина вслед смотрел, скрестивший руки.
Нет..., показалось… лет уж сто разлуке,
И не случилось заглянуть в глаза.

Нет-нет, не может быть... Тот был атлет,
Повыше и крупней на блёклом фото.
Чуть не свелась разлука к эшафоту
В январский снег, покрывший столько лет.

Ей показалось, это он… один…
Тот самый - в ромбик свитер, шум вокзала...
Нет… не бывает… просто показалось…

Да что ж… так стало… горячо в груди….


16.05.23г.