Когда письмо Деду Морозу стало губораскаточным?

Когда-то в детстве, помню, как писали,
Мы письма Деду Морозу, и чудес ждали.
И в строчках корявых, с ошибками порой,
Излагали мечты, под праздничный настрой.
Просили куклу, машинку, или просто конфет,
И верили, что Дед Мороз, нам пришлёт ответ.
Что, прочитав письмо, он мигом всё поймёт,
И в новогоднюю ночь, нам всё преподнесёт.

Но время изменилось, и мир стал другим,
И письмо Деду Морозу, тоже стало иным.
Уже не просят кукол, машинок, конфеты,
А требуют айфоны, лаптопы, планшеты.
И шубки из меха, и дорогие машины,
И чтоб отпуск на Мальдивах, без причины.
И в строчках нет наивности, нет простоты,
А есть расчёт и меркантильности черты.

И Дед Мороз, наверно, в ужасе сидит,
И смотрит на запросы, и сердце болит.
И думает, где же теперь тот ребёнок,
Что верил в чудеса, как из киноплёнок.
И где же та простота, и любовь к добру,
Что отличали то поколение, детвору.
И как же случилось, что письма Деду Морозу,
Стали чем-то губораскаточным, без курьёза.

И как же так случилось, что детские мечты,
Теперь измеряются в деньгах, без чистоты.
И вместо искренности, теперь один расчёт,
И что душа позабыта, и что она не в счёт.
И что подарки ценят не за любовь и доброту,
А за стоимость и за их внешнюю красоту.
Вот и получается, что письма, что мы шлём,
Лишь отражают мир, где мы теперь живём.

И пусть же Новый год, вернёт нам простоту,
И что мечты должны излучать чистоту.
И что подарки ценны, не за цену в чеках,
А за тепло, что течёт в сердцах, как в реках.
И пусть письма Деду Морозу вновь станут
Искренними, добрыми. Требовать перестанут.
И что не стоит забывать о добре заодно,
И что чудеса случаются, и это не кино.