О, белое безмолвие, храни меня, храни.
Я промысла, наверное, не знаю.
Исчезли путеводные огни,
Я только по губам твоим читаю.
О цвете моря говорит закат,
Снег фиолетовый перетекает в синий,
И кедры горделиво говорят:
"Мы - братья итальянских пиний".
Чуть северней копни - и мерзлота,
Но, говорят, она не будет вечной.
А на тебе всё белая фата.
Как привидение гуляешь в подвенечном.
И некому уже сказать: "Пойми,
Что не ищу подарки я под ёлкой.
Я столько лет прожил с тобой в Перми...
Достаточно и мандаринной корки".
***
© Copyright: Сергей Имис, 2024
Свидетельство о публикации №124123007028
Свидетельство о публикации №124123007028
Рецензии
