Письмо Деду Морозу

Пишу тебе из леса, Дед Мороз. Сегодня вторник. Завтра воскресенье.
Да, дни летят… Предчувствую вопрос: «Что ты забыла там?» На удивленье
Сама не знаю. Снеговик в окне морковку съел и руки-ветки вскинул.
Не я ушла, то мир меня покинул. Закатная полоска на стене.

Так Вечность поглощает все подряд: меня, цивилизации… Как в печку.
Лишь рукописи, знаем, не горят, но тонут хорошо, коль бросить в речку.
Река Забвенья. Память набекрень. В часах песочных заблудилось время.
Я не поэт. Я человек-мишень. Стреляй в меня. Стреляй. Твой выстрел в темя.

От темы уклонилась. Извини. Ведь хочется так много здесь и сразу,
Что пальцев не хватает. Обмани. Наобещай, не выполнив ни разу.
А завтра станет прошлогодним снег, глинтвейн в стакане – соком виноградным.
Поставь перед моим письмом хештег. Хотя, оно – на листике тетрадном.

Я дальше буду верить, Дед Мороз, что чудеса случаются взаправду,
Что сила – не в деньгах, что сила – в правде, что в мандаринах – солнце.
Досвидос.