У нас здесь мир, мы тут отчаянно мелкИ...
Нам скидки-акции с кэшбэками знакомы.
Я обращаюсь к вам: Простите, мужики,
Полировать Победу вам придётся дома...
У нас простуда косит стройные ряды,
У нас кальяны не везде, где захотите...
У нас всё мужество - в ношеньи бороды...
Я гладко выбритых солдат прошу: Простите...
Мы поглощаем капучино и беляш,
Дороговизне возмущаясь без причины...
А в бутиках висит гламурный камуфляж...
Я не уверен, что простите нас, мужчины...
По "уик-эндам" в переполненных ТЦ
Рыдают дети в угощеньях пресыщеньи...
И в каждом, миром избалованном, лице
Я тщетно силюсь встретить просьбу о прощеньи...
Я написал это мизинчиком руки,
Лежу в кровати, всюду мир, покой, истома...
Меня, пожалуй, не прощайте, мужики...
Меня... Бездомного... В стенАх родного дома...
Простите, мужики...
© Copyright: Евгений Валерьевич Балашов, 2024
Свидетельство о публикации №124123004287
Свидетельство о публикации №124123004287
Рецензии