Близки к близкому

Мир спрячется, за шторами окон,
испарится, увязнет, сбежит,
наши жизни завязаны, в кокон,
на дне оболочки, все мы лежим.
Но проживая доживаем, тот отрезок,
который якобы, нам был дан,
луч, линия, продолжение разреза,
грубая ошибка, без вреда и следа.
Как пятно на белой стене, или неровность угла,
грязный отпечаток на запотевшем стекле окна,
яма, о которую спотыкаются, все прохожие,
ноги болят, лишь бы пройти только подольше.
Тучи заменены на облака, луна на солнце,
дождь на лучи, печаль на радость и смех,
счастье, говорили они, вот-вот прольётся,
тот самый дождь, превращающийся в снег.
И оно все закончится, рано или поздно,
как все говорят,
больше не будет, серого воздуха,
которым невозможно, даже дышать.
А дальше, все неувереннее, а вдруг это будет сейчас ?
Изо рта стоны и волнами кровь бьёт, по венам,
как будто сердце уже, знает, где последний раз,
если сейчас, лишь бы без боли и мгновенно.
Кажется, словно затухание постепенное,
и по телу, в то же время, пробегает дрожь,
подбирается конец, если счастье - дождь, то настало время наводнения.
И все равно, как-то неспокойно,
пытаюсь смириться с тем, чем не совладать,
это только страшно, но не больно,
увы, можно только лишь, принимать.
И себе я могу, сколько угодно кричать,
мыча, отмахиваться от того, что заведено,
разум в попытках ища, дёргает рычаг,
все становится прежним, но безо всего.
Странное осознание, все блекло,
краски друг от друга, отличаются,
вот оно, становление человека,
принятие, что все в мире кончается.
Но, чтобы стать человеком, надо осознать, что ты не будешь им,
игра таки на поражение и лучше не знать, что по ту сторону ширм.
Мысли кровью бьют по голове, по вискам,
это мы к ней близки, или она близка ?