Письмо

Наверно, всё же дело в то́м, что
мне писем не доносит почта,
они минуют ящик мой.
А я и летом и зимой
пишу Вам, свет мой, многоточно,
загадочно, и шью построчно
рисунок. Всё же, день восьмой
быть должен, видимо, в неделе,
для этих письменных безделиц,
когда и в ночь покоя нет.
Я сочиняю Вам ответ,
уже, почти что, на пределе,
почти во сне… И на постели,
встречаю пасмурный рассвет.

Аврора нынче недовольна,
луч первый из-за туч окольно,
по краю медленно ползёт,
и освещает горизонт.
Звон раздаётся колокольный,
зовёт старушек богомольных,
наверно, праздникам сезон.
Ах, эти звоны, эти звоны…
я слушаю заворожённо,
при свете солнца и впотьмах.
Они прогонят скуку, страх,
очерчивая строго зоны,
звучат легко и завершённо
и пробуждают в сердце страсть.

Когда в зазеленевших рощах
Ракита волосы полощет,
склонясь к проснувшейся реке,
дрожит перо в моей руке,
и надо бы писать попроще,
слова искать почти на ощупь,
срывать и складывать в букет.
А, может быть, сплетать в гирлянду
кувшинку, страстоцвет и ландыш,
любисток, базилик, герань,
вербену, липпию… С утра,
в тени устроясь, на веранде,
добавив в эту цепь лаванды,
готовить амулет из трав…
…Как отдалилась далеко я
От первых строк, обеспокоя
рассветом, звонами, травой…
Простите мне, читатель мой –
травосплетенье колдовское
всегда влекло меня, не скрою.

А начинала, как письмо)))