Он лишь сочинитель сказок...

***

Он — лишь сочинитель сказок,
В наивном своём задоре
Сплетающий, раз за разом,
«Гирлянды» чуднЫх историй...

Живя по своим законам,
Отчасти пером владея,
Он пишет о злых драконах,
Принцессах и чародеях...

О витязях пишет — смелых,
О чудищах пишет — странных,
О сказочных каравеллах,
Плывущих к далёким странам...

Всё меньше огня и пыла,
Что прежде его томили...
А Та, что его любила,
Давно уж лежит в могиле,

Земные забыв заботы,
Ушедшая на рассвете...
Средь войн и переворотов
Один он на этом свете...

Давно уж слывя «блаженным»,
Живёт никому не нужен,
Не думая совершенно,
Что будет он есть на ужин...

Задумчивым и молчащим,
Бредёт среди балагуров...
И странно в толпе спешащей,
Приметить его фигуру.

Не броский лицом и ростом,
Свои бормоча сюжеты,
Он, весь, — не от мира, просто...
Он, словно, — с чужой планеты...

Окутан всегда мечтами,
Себе он не изменяет,
И ныне живёт лишь снами,
Что сам же и сочиняет.

И странною полон жаждой,
Одну лишь мечту голубит,
Что сказки его однажды,
Пусть, кто-нибудь, да полюбит.


***