Прости, отец

                Прости, отец, прости меня, прости,
                Что я не смог прийти к тебе опять,
                У своего суетного пути
                Минут каких-то не сумел отнять.

                Аргументируют ведь все поступок свой
                (Я их за это вовсе не сужу):
                Мол много снега – не пройти зимой!
                Я ж никогда такого не скажу!

                Мне по колено море, и ты знаешь то,
                Пусть в рост сугробы – я на них плевал,
                Мне честно стыдно пред тобой за то,
                Что всё никак к тебе не успевал.

                Попридержу я всё же жизни бег,
                Войду в ограду, и смахну рукой
                Своей горячей с памятника снег,
                И мы глазами встретимся с тобой.

                Всё тот же фотографии овал,
                В недели дни летят, за тем – в года…
                Ведь знаю, что меня ты понимал,
                И, что бы не стряслось, поймёшь всегда.