Играя хрустальным фужером

В канун петардных действий новогодних
Сошли на нет пугливые снега.
Сплотился люд доселе неугодный,
В прицел увидев главного врага.
Но кто посмеет портить этот праздник
В кругу горящих жалостно гирлянд?..
И так же всё летит кумир лобастый,
Израненный снежками симулянт.
Инертность ног проверена путями,
Хоть звон стекла фальшив на целый тон.
И соло вокалист уже не тянет,
Разбрызгивая тост, как воду слон.
В канун петардных дней цветёт усталость
Тяжёлым мохом в липком серебре,
Как будто бы на дне ещё осталась
Пыльца воспоминаний о добре.
Раздастся бой курантов, и вернётся
Потерянное чудо… Хрена с два!
Гитару и… – как в песне той поётся…
А как поётся – вспомнится едва ль.
Зима под ноль. Дрожит по ветру студень
Налипших масс. И чавкающий звук –
Отныне фон пестрящего повсюду
Театра буфф.  Кромсает колбасу
Бразильский нож… Цветёт кулинария…
И, украшая круглые столы,
Бордовый дед разносит мандарины,
Благословляет хвойные углы.
Но нет, не спрятать грусть под маскарадом
Продажных лиц и резвых алкашей!
Подлить бы правды в проповедь курантов,
Чтоб не мельчал монетами кошель,
Чтоб всякий чёрт, снующий у помойки,
Увидел небо звёзд и… просиял…
Крути колкИ, сверхточная настройка
Всея Руси, смещая полюса!