Некто маргинального вида

Маленькая трещина на старой побелке.
Самый обычный зимний день.
Половина четвёртого, если верить стрелке.
Пора идти. Закат удлинняет тень.

Сел в трамвай.
На средней площадке стоит некто маргинального вида,
Окружённый чопорного вида существами.
Колёса мирно стучат о стыки рельс,
И растаявший снег с песком хрустит под ногами.

Пятнадцать пятьдесят восемь. Темнеет.
За окном странное оживление.
Остановка. Фонарь еле тлеет,
Навевая странное и до боли знакомое навождение.

Пошёл снег.
Некто моргинального вида вышел, оставив после себя в памяти лишь царапину,
Что заживёт через несколько часов.
Я в след за ним. Растворяя белёсую платину
Чернеет асфальт, оставляя её лишь с краёв.

Две фигуры...
Некто моргинального вида отшатнулся и принялся бежать. Они за ним.
Упал. Скрутили и повели к толпе.
Зачем? На кой сдался этот человек другим?
Побрёл вслед, смотря под ноги себе.

Процессия...
Во главе парада идут два лица -
Господин ангел и товарищ бес.
Второй что-то говорит первому без конца,
Тот лишь сильнее сжимает в руке эфес.

Справа от меня стоит гражданин часовщик
И тихо молится. Спросил у него, что происходит.
"Казнь" - отчеканил он и немного поник -
"Наша старая эра уходит".

Площадь...
Толпа остановилась. Товарищ бес начал читать:
"За преступления мысли, за честность и доброту,
За то, что посмели писать и мечтать,
За то, что критиковали общественную глухоту

Вы, гражданин НН, приговариветесь к расстрелу."
Аплодисменты. Кто-то крикнул: "Долой героя!"
Человека моргинального вида привязали к столбу и прицепили мишень к телу.
Вынесли пистолет. Ни звука из строя.

Миг тишины...
Два выстрела, первый в сердце, второй в голову.
Некто моргинального вида лежит на снегу.
Тело преданно огню, душа олову.
Алые капли становятся льдом на бегу.

Алые капли...
Гражданин часовщик, отматайте стрелки назад,
На вчерашний день. На 32 декабря прошлой эры.
Пусть следы этих страшных минут заметёт снегопад,
Пусть исчезнут надменные сэры!

Суровый взгляд исподлобья. Тишина.
Мягкий стрёкот секундой стрелки. Слабый кивок. Бой часов. Пелена...
Маленькая трещина на старой побелке.

Я снова дома.
Сон постепенно стирается,
Уступая место новому дню.
Сон уйдёт. Но со мною останется
То лицо, что я в памяти сохраню.

Лицо человека маргинального вида.
Лицо героя, отдавшего всё на благо других,
Идущего против строя и погибшего за правду.
И пусть вам кажется бессмыслицей этот стих,
Я надеюсь, не будет такого взаправду.

29.12.24