Не прячьте, пыльные кулисы,
Провинциального шута,
Когда отмечены релизы
Его достойного труда,
Когда его любви поэзы
Растиражировал театр…
Не ерепенься, друг любезный,
Достопочтенный фониатр,
Что, дескать, речь его нестойка,
Парализована слегка…
Но сколько честного восторга
Вмещает каждая строка!..
Не прячься, шут, шути, играя…
Когда-нибудь умы найдут
Тебя, стоящего у края
И… в мудреца произведут!..
Что сомневаться в том?.. Ещё бы!..
Но режиссёр, презренный трус,
С готовых блюд снимая пробу,
В тревожных чувствах крутит ус
И дерзновенному поэту
Всё намекает выйти вон;
Сидит, подсчитывая смету,
На целый день заняв балкон.
Но шут не терпит унижений
И, покидая тёмный зал,
Находит выход… Неужели
Он жизнь свою не проиграл?..
Другой, бесстрашный и весёлый,
Зачислит в труппу режиссёр
Душой заученное соло
Наперекор, назло, на спор.
Не изменяя правде
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2024
Свидетельство о публикации №124122904698
Свидетельство о публикации №124122904698
Рецензии