Шепот лавины

Здравствуй, неровный рисунок Альп.
Время в тебе отразило скальп
тех, кто не прожил хоть пару кальп
здесь, средь вершин заснеженных.
Люди просты, как просты кроты,
только вот радостей темноты
им не дано, хоть со тьмой на «ты»
чают себя, изнеженных

холодом сердца и тел жарой.
Точка, стоящая пред горой,
видится камнем тебе порой,
в зев созиданья брошенным.
В общем-то, так оно здесь и есть,
только вот точек таких не счесть.
Кажется, будто они, что весть
вьюгами припорошенным

пикам, стремящимся гордо ввысь.
Петли тропинок рождают жизнь
ради того, в ком давно сплелись
нити тоски и чаяний
болью своей разрубить узлы
временем высказанной хулы
в адрес пространства тупой иглы,
тыкающей отчаянных.

Каждая пьющая небо тварь
чует в себе искушений гарь,
но открывает дрожащей ларь
снов, что лишь предком видены,
и, не стесняясь миров глуши,
жаждет процессы чужой души
как бы естественно завершить
так, чтоб не стать обидимым.

Все, как обычно. И ты, и сны,
и пожеланья внутри стены,
и еле слышимый зов весны.
Все, так и дышит бренностью.
Той, что собой прикрывает страх
ворохом истин присыпать прах
лжи, отпечатанной на часах
Вышнего неизменности.