Нам в МцЫри Лермонтов писал,
Такие строки завещал:
"Когда я стану умирать,
И, верь, тебе не долго ждать,
Ты перенЕсть меня вели
В наш сад, в то место, где цвели
Акаций белых два куста...
Трава меж ними так густа,
И свежий воздух так душист,
И так прозрачно-золотист
Играющий на солнце лист!
Там положить вели меня."
Слепой в ответ ему вещал,
Сорокой глупою трещал:
"А что незрячему Отчизна,
Лишь только запах и еда,
Дороги смерти, а не жизни,
Сплошные ямы города!
На что ему всЕ горизонты,
Поля и реки, и леса,
Сады весной и огороды,
Родные милые места…"
Гармонь незрячего играла,
Мурашки будто бы в мороз
И песня душу пробирала
До самых жгучих в мире слёз:
"Слышу песни жаворонка,
Слышу трели соловья.
Это русская сторонка,
Это Родина моя!"
Ты перенЕсть меня вели
© Copyright: Владимир Балыкин, 2024
Свидетельство о публикации №124122900374
Свидетельство о публикации №124122900374
Рецензии
