Быть может я когда-нибудь умру,
И прах развеют мой по ветру.
В сырой земле лежать, так не хочу,
Такой сегодня я стишок строчу.
Меня забудут, уж на третий день,
Как в мае зацветёт сирень...
Но, не забудет только лишь - она,
Которая со мной была честна.
Которой посвящал свои стихи,
Когда кричали на рассвете петухи.
Ведь только ею грезил я во снах,
И засыпал с улыбкой на устах.
И только к ней я птахой обернусь,
В её окно тихонько постучусь.
И улыбнётся в том окне моя краса,
А та улыбка, словно чистая роса.
Она откроет медленно своё окно,
Себе насыпав на ладонь пшено.
И смело к ней, родимой подлечу,
Из добрый рук её еду я получу.
Её всегда родную буду навещать,
За ней на ветке стану наблюдать.
И буду ей, чирикать, до утра...
Как те стихи её читал, когда-то я.
28.12.2024 г.
Николай Решетников.
(Посвящается Надежде Воротниковой)
Быть может...
© Copyright: Николай Решетников 2, 2024
Свидетельство о публикации №124122902492
Свидетельство о публикации №124122902492
Рецензии