Так жил поэт поклонник страсти

"Ручья прелестное журчание,
Рулады песни соловья -
Всё слышу я в твоём писании.
Мой милый, я навек твоя!"

Признанье трепетное лани.
Стихи прочла и пала ниц.
Поэта так легко обманет
Мельканье незнакомых лиц.

И был поэт поклонник страсти
Подаренной самой судьбой -
Писать! -
      Не чувствуя напасти -
Не всё сверяя с головой.

Так жил поэт, кропая строки -
Слагая в рифму жизни дни.
Уже не мальчик босоногий.
Его теперь попробуй пни.

Толпа раскрашенных блондинок
И некий бородатый псих
Готовы целовать ботинок,
Но нет любимых среди них.

Удачи полные карманы,
Но денег нет! Кому-то - есть...
А в сердце на кусочки рваном -
Живёт отвага, совесть, честь!

Они все вместе, словно в сетке
Завязанной тугим узлом.
И мёрз поэт, как голый в клетке
Сидя за письменным столом.

Решётки в окнах, дверь стальная -
Чтоб никуда не убежал.
А даль в окне почти без края
И ветер в форточке гулял.

Но был поэт прикован словом
Прочней, чем цепью долгих дней,
Тяжёлым, крепким и суровым -
Судьба ковала... Ей видней...

Была надежда на любовь,
На веру! Ведь она незримо
Ночами приходила вновь,
Но чаще проходила мимо.

Мелькала тенью за окном.
Порою в зеркале являлась.
И ждал поэт, скрипя пером,
С мечтой,
              что ждать осталось -
                малость...

Посеребрённый лунным светом
Седел и старился при этом.
Ржавела клетка тихо, всуе...
Днём солнце, золотом рисуя -
Меняло цвет на жёлтый, яркий!

Тогда же правились помарки
В стихах, что ночью возникали...

А те, кто рядом, точно знали:
Душа
          живая
                у поэта
В стихах
                запечатлеет
                это -
Роняя 
           капли
                слёз
                незримых,
Как точки
                среди
                слов
                любимых,
Что в строчки
                лесенкой
                составил
Поэт
        и тем
                себя
                прославил.

Сломать бы рамки и устои!
Да делать этого не стоит -
Ведь обустроить их трудней.
Немало требуется дней.

Ломали много в этом мире.
Стреляли в ближних, словно в тире.
Жизнь рушив - достигая цели -
Терялись, а потом немели,
Верша свой суд среди людей
Поддавшись магии страстей...

И клетку новую сбирали...
Что нужно нам? - поймём едва ли...
- Кружась на вечном карнавале...

Скажу: Стихи не стоят слова,
Великих почестей, хвалы.
Писались бурно, бестолково
И не талантливо... Увы!

В них вместо всем понятных истин
Под рифму выдан слов запас.
Читатель, почитав, тотчас,
Немедля выбросит сей листик,
Где труд - работа над собой,
Но в ритме чувствуется сбой,
Не говоря при том о мысли -

Петляющей так непонятно...
Сказать бы просто, ясно, внятно!

Так нет - запутанная речь!
Придётся голову отсечь -
Лишить возможности кропать,
Чтоб не пришлось опять читать

Любителям и графоманам
Всё то, что на листочке рваном
Без смысла выложил поэт -
Задумав написать сонет...

Сонет не вышел - Музы ждали...
Поэт погиб на "карнавале"...
Жизнь виновата в том едва ли -
Не все
          в ней -
                бурной
                выживали...