Тот, кто пишет вам стихи,
Ничего не знает
Ни о вас, ни о лихих
Тех годах, что тают
И не знают
Кто когда
Где их разом кончит
И о чём нам поезда
Прогудят вдруг ночью.
*
Косо, криво, лишь бы дива.
Лишь бы нравилась тебе
И тогда в ней всё красиво
И по дню и по судьбе,
По желанию однажды
Себя в детство окунуть.
Пусть нам
Дед Мороз покажет
К счастью с радостями путь.
Тот, кто пишет вам стихи
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124122901102
Свидетельство о публикации №124122901102
Рецензии