Ещё один

Все опять, и все сначала,
словно снова началось…
Расплетённое  мочало
на кол молча забралось.
Трудоголики коклюшки,
в предвкушении идей,
ждут, чтоб пальчики-подружки
их коснулись поскорей.
Сколько прелести в раздоре
инструментов для письма,
в предвкушенье разговора,
в почке рвущего листа,
в зарождении идеи…
Главное, хватило б сил!
Ну, а если не успеем,
это мы себе простим…

Новый год! Уже который!
Каждый новый, как сюрприз.
Как победа, но не в спорах.
Лотерейный главный приз!
Жить нельзя без интереса.
Не при чём тут Варин бес.
И совсем не из-за стресса.
Вечен новый интерес!
Пусть не год - хотя бы месяц
(если девять – просто блеск!)…
Мне и месяц очень светит.
"Крошка" будет с целый кекс!

Банька, белая рубашка,
фото милых на стене,
пистолеты от Лепажа,
мой исчерканный карне,
посошочек на дорожку,
мимоходом чей-то взгляд…
(В этом, хоть и понарошку,
Пушкин тоже виноват…)

Отцепляются вагоны.
Но летит локомотив…
Промелькнувшие перроны
Мне не портят аппетит.
Так вот все и пролетело...
Как? Уже?

- Нет! Новый год!
«Я б пожалуй, потерпело», -
тело шепчет мне, и в бок…
А душа, вообще - в ладошки!
Ведь она-то молода.
У души моей сапожки,
а не кошки. Прям беда!
Новый год! Какое счастье
видеть то, что вижу я,
видит друг мой по несчастью,
видят кошки и друзья,
видят те, в кого влюблялся,
видят те, кого читал,
видят те, кто изменялся,
или просто изменял!

Ничего, как пелось в песне!
Жив романтик Бумбараш!
Пусть нам на троих лет двести.
Больше всё равно не дашь!