Я совсем не понимаю, кто она,
из ребра ли иль из пачки «твикс».
Голосом осипшим надиктованный
рядом он, невычисленный икс.
В райский сад на безымянной улице
нет ворот, как не скреблись туда.
И теперь ютятся всё, уютятся,
в шалаше, как в брюхе у кита.
Он скрывает в ней с утра до вечера
горечь неозвученной вины,
а она возводит стену вечную
из его ссутуленной спины.
Так живут и не пускают в головы
бред из пересудов или книг.
И из сада — полого, бесполого —
птицы в час ночной летают к ним.
Любовники
© Copyright: Ольга Обухова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124122807820
Свидетельство о публикации №124122807820
Рецензии