Внеклассное чтение

Как только дьявол слезет с плеч,
перекую гражданский меч
и надорватое орало
на серп и молот, горный трак,
готовый на исходе драк
обломки дней спустить в отвалы.

Есть время целить и кидать,
маманей клясться и рыдать
над покореженным корытом.
А после, невод отложив,
сообразить,
что жил,
что жив
и вспомнить о давно забытом.

О чём? О чёрте на игле,
о крепко запертом в столе
недопрокуренном талмуде,
где классик — брошенный кумир —
сказал: «Война? Да будет мир!
Кивни, Болконский: правда, будет?»

Пока визжит мотопила,
пока тейпирует смола
доспехи раненого дуба,
мы говорим: «Мерси боку» –
и одинарное «ку-ку»
встречаем песней лесоруба.

Пока ярится флогистон,
свастон несёт под вальс-бостон
литое солнце в обороте,
мы не расстанемся с мечом,
и мир — он вроде ни при чём,
рука скучает по работе.

А на закате — тишь да гладь.
Легко орало надорвать,
труднее штопать и молиться,
как классик.
Где он?
Нешто сник?
Ах, нет!
Опять ведёт дневник,
преображая сны и лица…