Война

Бывают дни, когда уходят силы.
Когда всё тело просит о пощаде.
Когда весь мир становится не мил,
И проседают стены при осаде.

В такие дни уходят все стремления,
И покидают душу радость и покой.
И смотришь ты с безмолвным изумлением
Как вновь один стоишь на поле боя.

Что делать?! Грусть одолевает.
Апатия накинула венец.
И ты со страхом предвещаешь
Скоропостижный свой конец.

Постой! Ведь сдаться мы успеем.
И смерть нас неизбежно ждёт.
Но как умрём?! Пожнём или посеем?
Закончим здесь или перелистнём?

Ведь есть просвет в безмерной плёнке ночи.
Есть нить судьбы, хоть тонок её свет.
Есть лиц родных сияющие очи.
Есть смысл жить, но не его запрет.

Есть в памяти места, где было тихо.
Твой первый поцелуй и первый смех.
Есть время, что так быстро тикало.
И ты хотел остановить его на век.

Так почему сейчас не ценишь время?
И почему сейчас ты видишь свой конец?
С каких моментов жизнь нам стала бременем?
Апатия надела свой венец?

Пусть бой проигран, горестно и жалко.
Нет сил идти, но всё же есть просвет.
Война не кончилась и снова будет завтра.
Найдём свой луч средь множества побед.