Промокшее окно

Она смотрела в то промокшее окно.
И думала о том, как там он, один, единственный сынок. Зачем ушел
Он, зачем его я не оставила.
Неужто чтоб сделать еще одну
Несчастной мать. 

Она не знала, как ей дальше жить,
Как жить, как жить, она не знала.
Одно лишь промокшее окно — вот
Что напоминало об нём, и больше
У неё ничего не осталось. 

Как дальше жить, как жить,
Как дальше жить? Она сама
Не знала. Не понимала, он и только
Он был единственным родным. 

А вот сейчас не знала она, что с
Этим делать, одно лишь помнила,
Что как-то надо с этим грузом
Быть и как-то жить. Она не знала
- и не понимала, зачем? Зачем?
Зачем ей дальше жить? 

Когда его забрали небеса.
В тот миг погасло всё на свете.
В ее жизни разверзлись небеса.
Вот что значит любовь любящей
Мамы. 

Когда ушел он от нее к
Другой, которая, если взялось,
Вцепилось, то уже никого не
Отпускает, она без комплексов,
Не спрашивая, забирает. 

И этот явно случай случился
С ней сейчас. Обратно точно не
Возвращает, и вот сейчас такой
Случай с нею произошёл.
Она его навсегда от нее забрала,
Коса такая тут, вот такая здесь
Пертушка. 

Не возвращает, думала она тогда.
Ей так хотелось в это верить,
Что она поверить в другое просто
Не могла, да если бы она и захотела
Поверить в то, что он просто
Неживой. Она сколько могла
Эти мысли отметала, так как она
Не могла смириться, что он неживой. 

А сейчас зачем она его забрала,
Он же такой еще же молодой.
Она не знала и не помнила, и
Сколько будет жить, она то не
Поймет. Она его забрала, неужто
Он в чем-то перед нею виноват.

Зачем, зачем, зачем? Она тебя
Забрала, неужто чтобы мне
Сделать мне больней. Что сделал
Он не так, что ты его забрала?
Ответь мне, как матери своей.
Неужели у тебя никогда не было
Матери, иначе ты бы думала со
Всем бы о другом. 

Ты изменить и так, как ты
Поступаешь, так со мной ты так
Точно не поступала, а в ответ одна
Гробовая тишина. Ты же меня,
Как и других матерей, страдать
Заставляешь, неужели у тебя нет
Сострадания ко всем матерям. 

Ты же не одну меня сделала
Несчастной, не одну меня, ты
Слышала меня. А в ответ лишь
Гробовая тишина. Не слышишь?
Жизнь подарила не ты, так
По какому праву ты его забираешь. 

Без него потеряла жизнь и смысл.
Не вижу дальше жить. Я жила лишь
Только им, ты слышишь, только
Им, а как сейчас мне дальше жить,
Не знаю, как жить, зная, что ты
Его у меня забрала. Я лишь жила,
Что он жив, а ты оборвала его жизнь. Запомни, я тебя за это презираю. 

Как жить ей без него, она не знала,
Не представляю, я жила лишь тем,
Что он где-то там живёт. Не знали,
Жив ли он, её сынок, за это время
Представьте, что она то пережила,
Один бог знает все её страданья. 

С того как он перестал выходить
На связь, она такое передумала
За это время. Он перестал писать
Уж давно, давно не пишет, и вот и
Решила. Всё ему как неизвестность
Убивает хуже, чем знать то, о чем не
Хочется знать.

Решила, что его нет среди живых,
Он ей не пишет уже как с месяц.
Но сердце матери гложут эти мысли
О дурном. Он сколько не гнала
Их прочь, они, как прилепала,
Снова возвращались. 

Не знала, как их прогнать, хотя
Пыталась и не раз сказать себе:
«Довольно, хватит, мой сын живой»,
Но каждый день, когда смотрела
В то промокшее окно, в тот день,
В тот день, где сын её ещё живой. 

А сейчас все мысли о том, почему
Сын её не пишет. Она жила и знала,
Что он живой, когда писал, он
Был тогда живой, а сейчас
Гробовая тишина и эта неизвестность
Её убивала, она по страшнее
Смерти будет. 

Сейчас жила в двух мирах, не
Понимала или просто да и не
Понимала, да и не хотела в это
Верить, что он мёртв, она лишь
Только знала, он жив, иначе сердце
Матери ей подсказала. Она ждала
Ответного письма. 

Но письма от одного его как не
Было и нет. И сколько она бы не
Писала, ответного она так и нет,
Но сердце матери отказывалась
Верить даже тогда, когда его
Друг написал. 

Хотя бы соврал, она думала тогда.
А он ответил на письмо, благодарил
Её за сына и то, что благодаря ему
Он живой, спасибо он ей за сына
Говорил. И даже после этого она
Не верила, ведь он в письме не
Сказал, что он уже не живой. 

Она всё ж ждала от него письма.
Она писала, но ответа от него не
Получала. Она ждала, ждала, ждала
И продолжала просто верить всё,
Потому как только и вера помогала
Ей дальше жить. Но сколько она бы
Письма не писала, ответного как не
Было и нет. 

Ответа от единственного сына
Хотела получить, хотя б узнать
Живой он или мёртвый. Что с ним,
Живой он или нет среди живых,
А может, среди мёртвых. И
Только письмо от сына могло
Ей сказать, что он живой. 

Где ты, мой сынок родной, почему
Ты не пишешь, и только лишь
Одно рвало её душу, когда она
Садилась у промокшего окна.
А день стоял как в тот вечер, когда
Ушёл он на СВО. 

Тогда весь день шёл дождь. И вот
Сегодня тот, как и тогда, стоял день.
А в голове: «Не пишешь? Почему не пишешь? Неужто тебя нету на земле?»
Решила мать его, за что ему такая
Доля. 

Но в сердце матери глубоко в
Груди надежду не теплилась, и не
Хотелось верить, что его друг о
Нём так написал. Она ждала, не
Верила иль просто не хотела
Верить одругом. Что сына нет
И то, что так и не дождёться. 

И одно сердце ей твердило: в
Письме друг не сказал, что он пал.
Он же сказал, что сказал: «Спасибо,
Мама, что благодаря ему я живой».
В тот день, когда он уходил, было
Промокшее окно, которое помняло
О том дне, где он ещё живой. 

И то, что её жизнь на до и после.
Она и сидела и смотрела, не
Понимая, почему её пленит то
Промокшее окно. В нём память
Осталось жила. И в каждый такой
День всё думала и думала: «Хотя бы
Напиши ты пару строк и мысли
Мои отгони, скажи быстрее, что
Ты живой». 

И то письмо, которое она получит,
Ей даст силы жить. А то она живёт
В двух мирах, где неизвестность
Её убивает. Сидит, сидит и ждёт,
Откуда он ушёл туда, откуда не
Вернуться ему уж никогда. Ушёл
В ту даль, откуда никто не
Возвратиться никогда. 

Для матери он навсегда останется
Живой, живой, живой, живой, и что бы ни писали о нём. Она просила
Лишь о том, чтоб он вернулся
Поскорей живой. А сейчас живёт
Она в двух мирах и думает о том,
Где взять те пару строк от сына своего. 

Она пыталась его ещё тогда
Остановить. Она пыталась, но он.
Она хотела думать об другом, но
Почему-то ей не получалось. О том
Дне, где он по-прежнему живой,
Живой, живой, живой, живой.
Но сколько он пыталось верить,
Что он живой, и столько же она
Корила, почему он.

А то окно, от куда он ушёл, зачем 
Ушёл? За смертью он ушёл? Она
Не знала и не понимала что он там
В тех краях забыл. У шёл, а ей, как,
Как с этим грузом дальше жить.
Она не представляла. За чем ей
Дальше жить, она же жила одним
Что жив он живой, живой. А вот
Сейчас, за чем.

Она жила и думала о том как
Он придёт обнимит, скажет я
Пришёл домой, ну что ты
Плачешь я же рядом я ж живой,
Живой, живой. Она надеялась он
К ней придаёт обнимет скажет
Мама.

А я Обниму и к своему плечу
Прижму и больше, я скажу ему
Что больше я его не когда ни 
Отпущу пусть режут, пусть в меня
Стреляют. Он моя м только мой
Сынок мой дорогой скажу я ему
Что мою кровинушку я смерти
Не отпущу. Он мой и только мой.

Я точно знаю, что он по-прежнему
Живой ведь сердце меня ещё не 
Под водила седьмое чувство у неё
Екала когда она его насила. И вот
Когда придёт он обнимает скажет
Что живой, живой я, слышишь я
Живой, моя родная мама.

А счас она сидит и ждёт ответного
Письма которые как и те
Которые писала я ему она верела
Что просто не доходят. Что были
Ейнаписаны дрожащею рукой.
Чтоб стимул появился дальше
Жить.

А вот сейчас, как дальше ей
Жить. Как жить. Когда в воздухе
Не известность. Как? Как ?
Она сама не представляла За чем,
Она живёт. Она не знала и не
Понимала, за чем? За чем ей дальше
Жить за чем.

Она жила, когда он был ещё
Жив, а он, где сейчас он. За чем
Она его не остановила она уже
Всё вы плакала, а сейчас слёз нет,
За её плачет лишь то промокшее 
Окно. Что на ей поминает о том дне

Когда у шёл он от неё. Зачем ушёл?
За чем не остановила?
И вот сейчас она не находила на
Эти вопросы те ответы. Которые
Она их себе давно, задавала.

Лишь силуэт его, где он живой.
Живой, на поминало то окно.
Не уж то его злая тётка забрала?
Она не смотрет на тебя, ты стар,

Или млад она всех косит, а
Раз взяла, то не отпустит не кого и
Ни за что из её рук ещё ни кто не ускользнул лишь только единицы.

И тех единицы которые ей
Не позудбам она как бы не
Пыралось косить её сил явно
Ни хватит и снова пишет мать
Письмо и те слова которые она
Себе не раз, ни два себе задавала.

Ты успокой меня, напиши сижу я
И мысли в дурную голову лезут,
а других их просто нет. Хотя бы
Напиши мне больше и не надо.
Смотрю в окно не понимаю.
Почему, на верно потому, что он не
Пишет. Когда писал он ей она хотя
Бы знала что сын её живой.

Когда он был не там, а со мной
Он мне звонил и я ему звонила. 
Он целовал, он обнимал и. делал 
Это постоянно. Он говорил 
Мамуля ей всегда в ответ

Она же говорила: что мой родненький
Сынуля? А кто сейчас? Ей скажет те
Слова которые для её так в
Даную минуту так не обходимы.
Кто скажет? Кто? Кто? Кто сына
Ей вернёт? Кто? Кто? Кто? Кто?

Она сидит, а дождь ещё идёт, а
Слёз у её довно уж нет, за неё дождь
Слезу роняет одну за другой. И вдруг
Раздался где-то телефонный звон
Она рванула к телефону за

Этот миг она все передумала
Пока к ему бежала. И думала
Что это звонит сын и сто скажет,
Сыну когда подымит эту трубку.
Что голос сына скажет что он
Живой, живой живой,

Но в телефоне голос подруги звучал.
Чего, тебе? Я ж говорила перестань
Трезвованишь, ты меня  уже этой 
Трезвонью так достала я говорила
Больше не звони. А та всё не
Унималось тризвонью своей её
Даставола. И сейчас она звонит,

Не уж то не поймёт что я не
Нуждаюсь в этом. И вот когда
Уже ложить трубку хотела подруга
Ей сказала что когда в подъезд
Входила. И видила то что так так
Долго это ждала довно ли
Ты в почтовый ящик ты гледела. 

В твой ящик почтальон письмо
Опустил она рванула к двери,
И только у двери она осозала
Что у её с вобою нет ключей она
Их торопя в сумке отыскала и снова
К двери, на зло ещё была закрыта. 

И вот уже дрожащую рукой
Почтовый ящик отворяла в руках
Письмо то самое держала. А в том
Письме голос сына за звучал.
Ну что ты плачешь я живой,
Живой, живой, живой.

Твой сын живой. О том что
Сранением лежал и жизнь висела
На волоске он её об этом не на 
Пишет.