В среде средних чисел

Клоны не знают своих повторений
В призрачном обществе столпотворений.
Клоны содержат в своих головах
Общий для всех канонический страх.
Даже порою становится жутко
В обществе этом. Действительно, шутка ль
С ними такими вести диалог,
Всё запинаясь за ломаный слог
Лексики общей, лингвистики общей…
Словно свечой поминаешь усопших,
Мимо их скорых теней проходя
В лабораторных пространствах… Хотя
Сам я порою теряю терпенье
И, обессилев, стою в исступленьи,
Не понимая – куда мне идти…
Хоть ярким солнцем мне путь освети –
Я не увижу его в этой пастве
Псевдолюдей, безусловно опасных…
Им хорошо – ну, и им хорошо…
Всех остальных – растереть в порошок.
Клоны не знают своих повторений –
Им по-иному настроено зренье,
Выведен слух и подвысчитан ум,
Чтобы никто из них не был угрюм
Так же, как не был бы радостен, ибо -
Социализм… Небольшой у них выбор,–
Диапазон, faustrecht небольшой…
Им хорошо – ну, и им хорошо.
Сколько продержится в плаванье этом,
Всё без ветров, бригантина поэтов –
Знает лишь небо да хитрый божок.
Хочется в сторону сделать шажок
И… навсегда прекратить это действо
Серых людей, позабывших про детство.
Только, для этого ль жизнь создана?..
Так что уволь, господин сатана!
Мы уж допрыгаем наше сраженье,
Не допуская причин к пораженью!..
«Разума, радости, разности нам,
Дайте же, боги!..»
Глухая стена.