Ничего не изменилось, кроме...

Ничего не изменилось, кроме
этой оголтелой мишуры
и как прежде, мы путями крови
прорастаем в древние костры.

Четверть века я пишу на срезе
дерева - прозрачною слезой
и опять на кровельном железе
дождь меня уносит в мезозой.

Сорок пять мне стукнуло намедни! -
никогда не вытоптать травы! -
Сызнова снуют в моей передней
ящеры, пророки и волхвы.

Кашляют, огнём из пасти пышет,
курят и плюют на всё в сердцах,
но никто из них меня не слышит,
дружно обращаемся во прах.

Минул век - столетье опросталось! -
и казалось не вернуть их пыл...
Всё, увы, прошло и всё осталось.
Нет меня и я о вас забыл.

Кануло во сны тысячелетье -
из воды лишь маковка торчит -
целый мир застыл на киноленте,
затаился - смотрит и молчит:

выбрал пласт косматый археолог,
сорок лет как каторжный копал,
выронил от радости осколок,
а осколок взял и не упал...

- долог путь до истины?
- не долог,
     Воланд вас
            давно предупреждал.

         28 декабря 2024г.