Когда я родилась - мела метель,
А нынче дождь свой колкий мечет бисер,
Безденежье вслед ветром просвистел,
И моросью путь застил неба писарь-
Декабрьский и такой нелепый дождь.
Не мишура, чтоб впутаться интриги,
Не ёлка я - с креста ведь не сойдёшь,
Попутно сбросив блёклые вериги.
А писарь мечет всё, о чём молчу
И почерк вновь безвременье иначит.
И ближе я к писавшему чуть-чуть,
Молчим в ответ друг другу, будто плачем.
В серебряную вторглась канититель,
На почерк нанизавшую безбрежность.
Под новый год ведь выдастся метель
В ладошках, чтобы встретившихся нежить?
Ведь почерк - это бисером шитьё.
Не крестиком, так просто узелками,
На память, где с изнанки бьётся ток
Об расстоянье скользкое меж нами.
Когда я родилась...
© Copyright: Виорика Пуриче, 2024
Свидетельство о публикации №124122804006
Свидетельство о публикации №124122804006
Рецензии