Букетик

Не оставляю дневник и вещи не завещаю
пока мой грустный двойник живёт в юдоли отчаяния.
Он там уже проводник — на сокровенные тропы
проник сквозь мой немой крик, мои фигуры и тропы.
Эпитеты, перифраз, гипербола и литота
уже свовсем не про нас. "Давайте без политоты!" —
меня опять перебил вальяжный бармен у стойки.
Ландшафт порядочно сгнил, зато спасают настойки.
Когда откатят настройки на первобытный default
где-то в район перестройки, и долгожданный дефолт
уже не сможет пробить оцепенение духа.
Бредёт субтильный рахит по ткани времени грубой —
не отзовётся на клич, не соберётся под знамя
и даже бросовый китч в предметах не опознает.
А мне бы просто обнять его за хилые плечи.
А мне бы просто понять и приподнять его речью
над пустотой бытия, над неизбывным острогом,
над тиранией всех "Я"
в его судьбе одинокой.
И перед тем как кондуктор нас всех обилетит
в самом последнем трамвае, составлю букетик
из свежесорванных слов на плодородном участке
в моей надмирной стране
невозможного сачстья.