Писалось ночью, тут же забывалось

Писалось ночью, тут же забывалось,
Без ручки и компьютера - никак!
Поэт во мне - безудержный пустяк!
Но без бумаги всё в душе осталось.

Изображу, конечно же, в словах
Совсем других, но и в другое время!
Сейчас болит и ударяет в темя,
Застрял мечтой в других уже мирах.

С политикой устал уже сражаться,
Ищу в ней то тупик, то света даль!
А годы все потерянные жаль,
Но что-то же должно в пути остаться?

Всё вспоминаю - кто-то строил дом,
Похожий на дворец в лесном массиве!
Наверно, ждал - приедет он на Ниве?
А вышло всё - законченный излом!

И улицу не строили народы,
В деревне не случилось даже жить!
Один, лишь, Дом стал Родиной служить,
Проехать к Дому могут, лишь, подводы.

Мы тоже умираем вечно так!
Построим что-то, бросим бескорыстно!
Потом нам будет место ненавистно,
Войной отметим место, как пустяк!

И всё уйдёт в далёкое пространство,
В бинокли будем зреть на небеса! -
Мы жили там? А где тогда леса?
И где тогда тот дом, где лужи глянца?

Сгнила и Нива - крепкий грузовик,
На дом тот, красотища-ель упала!
Хозяина со временем не стало,
И дом к земле от ели той приник.

И строил кто, тот дом уже не помнит.
Наверно, помнить надо только ель?
Осталась, лишь, на крыше дома щель,
Да лужа, что её дождь вечно полнит.

Декабрь