От сердца родился вопрос бессонный:
Как индивидуум становится персоной?
В какие сантиметры бы ужать
То место, где кончается душа
И начертается ее граница?
Какие сантименты удалить,
Чтобы все тот же я остался быть,
Сожженный город, но еще столица?
Какую радость принесет весна,
Когда вся жизнь —
лишь сон другого сна,
И я — не я, не бог и не мокрица?
Я щепы дхармы, брошенные в ад
(Не в пику знатокам Упанишад),
Не признаю. Хотя мы и близки.
Мы — разные замочные глазки,
Казалось бы, одной двери, но нет.
Мы видим абсолютно разный свет.
Ошибка — пересобранные лица.
Античная маска. Вопрос персоны
© Copyright: Андрей Богданов 1, 2024
Свидетельство о публикации №124122708035
Свидетельство о публикации №124122708035
Рецензии