***

Кто-то пишет стихи украдкой.
Кто-то громко орет с эстрады.
Ну а я, словно мёд с губ тряпкой,
Собираю свои эскапады...

Средь людей рождены поэты.
Слог прекрасный необычайный.
А мои странные куплеты,
Я пишу иногда случайно...

То что вижу, в душе всплывает.
То что слышу, несётся звоном.
И потом на листе оживает
Заунывным протяжным стоном...

23/12/24 ЕАЮ


Рецензии