Чужак

Я рисую не так, как я вижу,

Я рисую, как чувства твердят:

От дождя потемневший асфальт,

Разноцветные мокрые крыши.

 

Отражение облака в луже,

На кирпичной стене, у угла,

В пыльных рамах висят зеркала,

А внутри, от мороза простужен,

 

Сижу я. Но, как смысл обнаружил,

Не такой, какой есть я сейчас.

Может быть, в тот зловещий час

Поменялись местами души.

 

Он стучит по стеклу кулаком,

Просит выпустить громко наружу...

Я был криком его разбужен,

И от страха сбежал на балкон,

 

От картины своей подальше,

От зеркал, от себя в том числе,

Находящийся словно во сне,

Я пошёл на работу пораньше.

 

Я вернулся — а он ещё там,

И зеркал половина разбита,

На осколках этих сидит он,

Не моргая, смотря на меня.

 

Я спросил: "Что ты хочешь, застынуть?"

Он ответил: "Впусти, не томи!"

В переглядки играл я с ним,

Не решаясь испортить картину.

 

Молча я наблюдал за собой:

Он по лужам бродил, всё чихая,

Грустный взгляд на меня кидая,

Говорить не хотел со мной.

 

Я вздохнул. Так и быть, испорчу

Свой шедевр, не щадя трудов.

Я взял ножик, разрезать готов,

Но вдруг понял, что тот не заточен.

 

—Потерпи, — говорю. — Немножко.

Он качнул лишь в ответ головой,

Неотрывно смотря за мной,

Восседая на лавке иссохшей.

 

Наточил. Я бреду в полутьме,

Нахожу лишь наощупь картину,

И ножом разрезая холстину,

Понял вдруг — режу я по себе.