На посту
И снарядами дуб не пробит, —
Только крошек-ткачей паутинка
Да багряные гроздья рябин.
Это осень рассыпала росы,
Золотую склонила главу.
И уже не осталось вопроса,
Для чего в этом мире живу.
Странен, глуп и смешон? Ну и ладно,
Все равно мне стоять на посту,
Чтобы было тебе неповадно
Хоть разок пропустить красоту!
10:40, 10 сентября, пос. Вырица, 2024
Свидетельство о публикации №124122706140