Прекрасное далёко

27.12.2024

Болтать мы научились — это правда.
Как будто бы о чём-то... Ни о чём.
И держится, пока ещё, бравада,
ещё мы целы. Сколько в том «ещё»...
Чаинки, медь напитка, край горячий,
слова, как мыши, вылупились вдруг,
в амбаре (чердаке), который прячет
так много, что похожа на игру
такая ловля слов в мякине сорной
декабрьским полднем в сумерках, но день
уже растёт, невидимо для взора,
пока мы тут гадаем на воде,
расписывая вилами по глади,
мечтая, чтоб без нас всё обошлось...
Как в сказке, чтоб в меду и в шоколаде.
Один и тот же проклятый вопрос
взрывает мозг: кто виноват, что делать?
Никто не в курсе, кто ж тут разберёт?
Луна в окне маячит обалдело,
и где-то прётся новый сложный год,
катящий в чемодане на колёсах
вопросов нерешённых вороха.
И это «распрекрасное далёко»,
размазанное тонко по стихам,
тончайшим слоем в несколько микронов,
намёком на..., нестойким миражом,
сусальным напылением неровным,
которым каждый третий обожжён
в счастливом детстве, брызгающем с фото
эмоциями, коих через край.
Оно с годами дальше отчего-то,
и многозначно шепчет: «Выбирай...» —
куда идти, что взять и что оставить,
какая плата, жертва и цена,
и ждёт, когда дрожащими перстами
расплатишься, всё выложив сполна...