Количество Истин
Нам правда говорит, когда лесами,
Ты пробираешься сквозь тучи мошкары.
И терпкий воздух - ад под небесами,
Настоянный на запахе травы.
Клянешь себя - обратный путь заказан!
Плетями ветви больно по рукам,
Осоки бритвы режут без приказа -
Такой здесь мир, где каждый волен сам.
Не умалишь границ - яснее, хоть на йоту!
Кустарник окоем, от взора скрыта даль.
И рои кровопийц уныло тянут ноту,
Как реквием надежд, которых им не жаль.
В то время, как струна последней песни лопнет,
Вдруг схлынет, как прозрев, жар пепельного дня.
И в кронах, словно бог, гроза в ладоши хлопнет,
И просветлеет лес от серых струй дождя.
Фантомных истин боль рассыплется, как эхо.
Бессмыслие небес, жар опаленных скал...
Всего-то - дождь прошел, а ты встречал со смехом
Свой предвечерний путь меж теплых луж зеркал.
© Copyright: Батраков Александр, 2024
Свидетельство о публикации №124122704646
Свидетельство о публикации №124122704646
Рецензии