Не я пишу стихи, их пишет осень,
Своим протяжным, проливным дождём,
По Утру дрожью выпавшая проседь,
Закатным, ярким всех цветов огнём.
Она их пишет долгими ночами,
Где небо всё из звонкой тишины,
Где звёзды лишь печальными глазами,
Глядят на нас из чёрной вышины.
Она их пишет дымом вечеров,
Печей, поющих серенады громко,
Где ночь, из темноты неся покров,
Пути дороги путает в потёмках.
Она кладёт всю красоту свою,
На лист, парчой и золотом играя,
И словно в этой красоте, люблю,
Звучит последнее признанье, умирая.
Лишь ты так можешь душу на разрыв,
Из слёз создать великое творенье,
Чернилами колючими писать прекрасный стих,
Даря всем нам мгновенья вдохновенья.
27 декабря 2024 г.
Не я пишу стихи, их пишет осень
© Copyright: Александр Шмигановский, 2024
Свидетельство о публикации №124122701744
Свидетельство о публикации №124122701744
Рецензии
