Прошлогодний дневник

Не знаю, как объяснить человеку, что из меня Галатея так себе. Но он уже "вложился": и на Блицкриге меня заметил, и выделил, и познакомил с редактором "Альманаха...", и со многими "известными поэтами" (известными, но не мне).
Зачем я туда вообще поехала?
"Из любопытства и благодарности"?
Закрытое мероприятие...
А там всюду со мной и всем меня представлять. Меня (!)
Да ведь мне-то терять нечего.
Со мной появляться. Представлять. Да меня на работе как чумную обходят (на каждой). Все знают - со мной появляться, дружить - равно серьезным проблемам с социумом.
"С К. сядьте, пожалуйста, я Вас сниму".
Не стала уж спорить. А ведь сниматься "с известными людьми"- не просто дурной тон, а дно.
По моему лицу на снимке видно.
(Геннадий Зайцев летом смертельно обиделся -"Не хочешь со мной фотографироваться? Я ведь легенда!""Либо ты живой, либо легенда"- нахамила я.)
По иронии судьбы, К. получал премию в номинации "Легенда".
Г. просил, чтобы я купила книгу и подписала.
Кто, я? Книгу за 500 рублей?! Мне деньги девать некуда? Да мне не нравятся его стихи!
Тусовка... "Сусанна и старцы". Старые литературные деятели и молодые протеже, девицы. Девочка школьница, уже испорчена: присюсюкивает, строит Лолиту, придыхивает, выдает бессмысленные смешки (вот откуда эта манера, из тусовки!)
Все в стихах упоминают Бродского, примазываются. Да вы бы его второй раз посадили...
Я:
- О, а вот поэтесса Косорылова...(Я и правда фамилию забыла.)
Г, хватаясь за голову:
-  Надежда, так нельзя! Поругаться всегда успеете!
(Косорылова плюхается рядом с К, для фото. Старцы-знаменитые-поэты с соседнего ряда, с восторгом: "Какая у нее задница!" А так - можно?!)
Стихи номинанты читают не просто плохие, а непереносимо плохие.
Камеры, журналисты...
Не то фильм Феллини, не то что-то из Довлатова.

Как объяснить, а уже пыталась, что выбор - неверный, не на ту лошадку ставите...?

А ведь у меня выход "к простому человеку" возможен только через эту "литературную мафию". Везде эти старцы. Что в церковных кругах, что в творческих. Абсурд.

Я просто хочу, чтобы приехал Евгений. Блины печь. Плакать о нем. А стихи и так пишутся.
А тусовка вымытывает донельзя...

***

(А ведь он и правда приехал тогда - за сотни километров - наперерез Г. - который под парадной, нетрезвый, жадно хватал за руки:"Пустите меня к себе! Поедемте в отель, ну мы же взрослые люди, Вам же нужно продвижение!" А сейчас...)
Какая глубокая тишина...
Где он?

"Я без тебя бесцветна и бесплотна..."