Мама

Листая старый свой фотоальбом,
Увидел фото с пожелтевшими краями,
В красивом платье, с кружевным бантом,
Стоит девчоночка с блестящими глазами.

Ее фигурка, хрупкий силуэт
И кудри вьются плечи прикрывая,
На фотографии написано: «Пять лет,
Наташа, восемнадцатое мая».

И смотрит девочка с укором на меня,
Как будто каждые мои промашки знает,
Как будто в это время не она, а я
Стою на фото с восемнадцатого мая.

Глаза большие, черные как смоль,
В которых нет не капельки печали,
Но почему в груди явилась боль,
И сердца часики быстрее застучали?

Тогда, в далеком, шестьдесят восьмом,
Она еще конечно же не знала,
Что жизнь промчится мигом,
И о том, что будет день, когда ее не стало.

Как странно, фото, ей пять лет,
И жизни только видится начало,
В реальности, давно уж мамы нет,
И мысли бьют в висок – ее не стало…

Мы все спешим, хотим добиться счастья,
Порой не замечая на ходу,
Того тепла и в холод, и в ненастье,
От слов, таких родных: «Сынок, иди домой, тебя я жду».