не знаю что такое поэзия

я не знаю, что поэзия если не это
зимней ночи туманные переливы
бессонница останавливает время
я ощущаю ногами босыми
теплоту деревянного пола
щедро прогретого от печи
стакан что наполовину полон
в нем остановилась вечность
в нем мыслительный ток прорастает
в то что называют поиск путь дорога
ведь всегда чего-то не хватает
то одного то другого
всегда столько всего приснится
чего-то не хватает для счастья
но внутренне хочется остановиться
ни за чем больше не гнаться
позабыть свою судьбу и имя
все заботы снять как одежду
и остаться таким невинным
как новорожденная нежность
и остаться как белый лист прозрачным
не поиск а волшебное путешествие
когда события ничего не значат
когда ничто не существенно
обнулиться до пустотности в этой точке
начать все, что нельзя и можно, сначала
и сейчас я знаю точно
нет ничего что бы этому мешало
да сейчас я чую тотально
бессоннице как любимому отдавшись
то что сейчас самое главное
вовсе не то что дальше
 
кроме этого света никакого другого света
в самый темный месяц предновогодний
я не знаю что поэзия если не это
я не знаю что жизнь если не сейчас и сегодня