Река, туман, фонарь

Что ж, оттепель вчера, а в ночь похолодало.
В траншеях на холмах — цепочка серых спин,
прижавшихся друг к другу, тепла в них слишком мало...
Глаза похожи на осколки льдин.

Луна в морозном воздухе — не блюдо, а монета
дыхание людей — почти прозрачный пар...
Усталый вздох сосны... Час тридцать до рассвета...
А где-то там внизу — река, туман, фонарь...

Почудилось... Наверно, отражение
на бритве замерзающей волны
далёкого пожара, прожектора, движения
смеющегося рта на блюдечке Луны...

Песчаная коса, грань медленных потоков...
Похожа на губу, серебряный изгиб...
Ни звука там внизу, где только тень Востока
с молчанием свинцовым давно не спящих рыб.

Хотя, скользящий шаг... След, в след, но неуклюже.
Возможно сходит снег с обветренных вершин...
Звенящий шёпот зеркала, глаза открыла лужа,
а будто треснул медный, раздавленный кувшин.

Далёкий, хриплый крик... Так жаждет крови ворон.
А, может это ангелы с небесных колесниц?
Не то, не то. Пустое... Там клацанье затвора
прервало дрёму стаи голодных, чёрных птиц...

Восток порозовел, сеть кракелюра в лаке.
Туманный выдох пара над цепью серых спин...
Пошёл отсчёт минут в пружине до атаки
развалин у Днепра соломенных Афин.