Художник

Куском угля писал по бересте
Землянок опрокинутые крыши..

(Я помню их на тысячной версте
От сонмища фабричных городишек!
Я помню их, ещё в цветенье лет.)

И вот передо мной художник пишет!..
Но так черно, как будто больше нет
Ни той поры, ни гладкой этой тиши.
~
Почудились далёкие года:
Примерзнувшие крыльями калитки
Сияющая снежная слюда
Нанизанная бусами на нитки

Багрянец, пропитавший облака
Приложенные к раненому небу,
                бледнел.
Но серебристые бока дышали,
Значит день убитым не был.
Воскреснет на рассвете с бирюзой,
Светилу салютует благодушно.
И точно конь, разогнанный лозой
Промчится над убогонькой избушкой.

Года вершились в маленьком раю
Бесстыдные, бесстрашные до смеху.
Бедней чалдонов в северном краю
Ребячеством ковали жизни веху.

~
Куском угля художник вывел дверь..
И дописал небрежно тени дола.
Я знала всё..но верила теперь
В беспутство и потерянность былого.