Что с нами делает война?

Не заснеженное утро.
Только целый день тревожно.
Отключили свет, но это
так привычно, как дышать.

Если света нет, то просто
начинаешь что-то делать,
это всё почти по-птичьи –
света нет – ложишься спать.

В этой жизни соловьиной
есть немалые заслуги,
если вдруг зима нагрянет,
нужно в лето улетать.
Так глагольно стало в жизни:
то ракеты, то бомбёжки,
то приблуды без пилотов,
чтоб пугать и убивать...

Телефон молчит о том, что
нужно делать, если счастье,
но расскажет о тревоге
и о том, как жизнь спасать.
В голове сумбурно очень,
помнишь:
праздник есть на свете
украшения и ёлки,
мишура и угощенья.
Только вот салют не нужен,
ведь бесплатно прилетит.
Две стены, подвал надёжный,
Отче Наш, ещё молитвы,
и из букв ненорматив.

Не заснеженное утро.
А за облаками где-то
самолёт УАБы тянет,
чтобы пламенна любовь.
А в наборах околесиц,
что сегодня пишут люди,
то осколки от надежды,
то салатики на блюде,
то разруха, смерть и кровь...

*

Утро. Кошка на окошке.
За окном пока декабрь.
День задумчивый пока.
Озабоченный немножко.

*

Теряются черновики
в провалах отключений света.
Корежит и знобит планету.
Уходят в прошлое деньки.

И небо – слов не подобрать –
эпитеты должны быть ярки.

А в этой серости помарки
голодных и невзрачных птиц,
которые похожи на
случайно выжившую рать...
Что с нами делает война?

Пишу вот вместо песен мрак.
А грач отряхивает фрак
и гордо бродит по газону.

Мне не хватает кругозора,
я разучилась видеть свет
в его блестящих черных перьях,
зима в декабрьских тонах –
и настроение стало серым –
что с нами делает война?

А в небе среди туч просвет
небесной бирюзы и света –
не удается быть поэтом –
броди вороной по зиме.
Но мира хочется при этом...