Я утираюсь стихотворными соплями,
Книжным разворачиваясь переплётом:
Меня поэзия родственно усыпляет,
Хотя от неё мне становится плохо.
Но я люблю, что шумит голова, как радио,
Ненавижу, когда вечность на вкус пресна’,
А крылатый стих летит впопыхах, как краденый,
Не зная, где сбыть себя и кому продать.
Я не люблю совсем, когда поэзия дряхлая,
А люблю, чтоб накрыта была, как поляна,
Чтобы её ещё приходилось стряхивать
От лихого, лихого излишка, а не халявно.
Люблю поэзию резкой, как выкидной нож
В переулке искусства, где мутно и зыбко,
Вот выскочит разом: «А вы так можете?»,
Как тут же у всех послетают улыбки!
Выкидной нож
© Copyright: Михаил Клеверов, 2024
Свидетельство о публикации №124122603910
Свидетельство о публикации №124122603910
Рецензии