И руки стали – чаша.
Пригуби.
Он воспарил
На вялой желтизне.
Застыл голодной кошкой.
Открестился
От липнувшего к голени лица,
...А там
И красота в семнадцать лет.
Теперь она к чему?
Немного мира
И вялая эрекция дождя
На камне воспарившем,
Там, где души
Вдоль тленья отползают от окна,
К огню поближе,
Как «люблю» из «я»...
*** ***
Философское
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2024
Свидетельство о публикации №124122603509
Свидетельство о публикации №124122603509
Рецензии