Вырвались...
Крылья расправили и полетели.
Не остановишь. И не вернёшь.
Больно уж прыткие.
Как появились на свет?
В злорадстве ли? В гневе ли?
Целенаправленно?
Или по глупой какой-то ошибке?
Будто бы черные,
С запахом стойким жжёного пороха,
Пули. Но только в отличии от настоящих
В цель попадаете вы без единого промаха.
Щедро вы смазаны желчью и ядом стреляющих.
Через глаза,
Через уши к сердцу дорогу,
Горечью, болью, обидой себе прорубаете.
Грубым, подлым и грязным, отрывистым слогом,
Раните...
. Раните...
. Раните...
.
. И убиваете...
Пули
© Copyright: Вячеслав Антюфеев, 2024
Свидетельство о публикации №124122603065
Свидетельство о публикации №124122603065
Рецензии