Говорят, любовь живёт два года…
Что же тут… живёт, на пустыре?
С переломанным крылом свобода,
Вздрагивающая на заре.
Первые лучи её ласкают,
Обещая небо и полёт.
Но она, как прежде, не летает,
И как прежде песен не поёт.
Каждый новый день она, свобода,
Расправляет хрупкое крыло, -
И летит душа до небосвода,
И тоскует тихо и светло;
То нахмурится, то улыбнётся.
Так уж у людей заведено:
Даже если песен не поётся,
Дело нам дано.
Апрель, 2019 год.
мои акварельки
Любовь живёт два года?
© Copyright: Ульянова Ирина Юрьевна, 2024
Свидетельство о публикации №124122602732
Свидетельство о публикации №124122602732
Рецензии