Трафареты. Блики

Чей-то пульс подружился со ступором,
Либо мой пробивался сквозь сопор,
Капли дождя разрывались, рупором
Будто бы. Птицы поймали штопор.

Наши стены украшены плесенью,
Там их мицелий сродни седине.
Как же я чувствую печенью-
Мы на прицеле и наедине

С россыпью красных мелькающих мушек
Сплющенных между глазами,-
Звенья бескрайних веснушек
Ставшие цепью, закованной нами.

Правда, ведь есть нечто схожее
В нас: половина от той сигареты
(Фильтром сквозь стену проросшая),
А над нею лишь мы - трафареты;

Крайние блики Всемирной истории,
Самый последний полет пред крушением,
Двенадцать лет рабства, побег из Претории,
Жажда и голод, страх. Предвкушение.

Смерть и осколки, да жизнь и целость,
Тьма и пустоты, как скважины, вспять
Время идущее, скрывшее смелость
В будущем всхлипнуть рефреном. Опять…

Давшее память в формате дискеты,
Давшее нас и внезапно забравшее
Нас же, как все (большинство) трафареты,
Чадом забытые, от рук пострадавшие.

Вспомнятся, вдруг, пройдя в роговицу,-
Стены, обои, принявшие лики
Всех, кого помню , тогда и саднится:
Всякая память - руины и блики.