Сколько безумных лет сны будет корчить болью?
Мой психотерапевт либо скурил диплом,
Либо им не знаком, этот синдром, что кровью,
Просит писать туда, где не нашелся дом.
Сколько правдивых слов связано в одиночку,
Чтобы до дна понять признаки пустоты.
В левой руке жив прах, правая ищет строчку:
Боже, учи прощать, строя свои мосты,
Если мне не дано, если писали люди,
Явно мудрее нас, что «навсегда одни»,
То отпусти во сне, «Хуже уже не будет?».
Хуже уже у нас, худо его корми.
Мне не дано прощать
© Copyright: Евгений Кошик, 2024
Свидетельство о публикации №124122507525
Свидетельство о публикации №124122507525
Рецензии